Acaba Mundo CLXII

Hoje são três de dezembro de dois mil e dezoito e o mundo não acabou. Além do ridículo do presidente eleito em exercício visitando vestiário, erguendo a taça do campeonato de futebol e recebendo continência do técnico, a polícia ainda perfumou as ruas fora do estádio com lacrimogênio, porque sim. Depois de anunciada e desmentida, confirma-se a extinção do ministério do trabalho. Pura maldade, porque o enxugamento anunciado já explodiu e o tal ministério da família ainda deve ser criado – e o medonho Malta, cujo escanteamento parece ser também simulado, sabe-se lá por quê, ainda vai ser o titular. Hoje eu passeei pelo Bois de Boulogne, um cenário outonal que só costumava ver em filmes: árvores perdendo as folhas amareladas e amarronzadas, assim como os jardins de Serralves que pude apreciar no Porto. Depois desci pela Avenue Foch, mas não encontrei o FHC, passando pelo Arco do Triunfo, que foi palco de tumultos dos gilets-jaunes, mas parecia já em ordem (não vi nenhum protesto de perto ainda), e seguindo pela Champs-Élysées com suas ridículas lojas para ricaços e sua breguíssima decoração de natal. Gente com grana tem mau gosto em toda parte, a diferença é que os rastaqueras de países periféricos veneram os verdadeiros aristocratas dos países centrais e tentam os imitar para suscitar admiração dos bobos. A coisa piora quando os rastaqueras admiram outros rastaqueras ridículos, da atual potência global. Mas que me importa tudo isso? Uma coisa que tenho percebido é que desde a primeira vez que visitei Paris há dez anos vê-se cada vez menos gente lendo ou portando livros e mais gente com a cara enfiada nos portables. A coisa está feia para todo lado para a literatura. Acaba mundo, mesmo.

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