Supõe-se que os cetáceos saibam a essência do sódio e o sabor do sono. Em conluio com o lúgubre, decerto, porque mais de setenta insetos soltam o tríptico. Como se barganhassem com o crepúsculo, esperando o saldo devido. Isso é fel com adoçante, suspiro de pássaro, isso é tudo que a planilha pede, acredita em mim. Já é a quinta quintessência que anunciam, campeando as secantes da filigrana. Mais um pouco e o biscoito emético congratula o canguru túrgido. O que resta é besuntar o fatalismo das facécias com um conglomerado de práticas viperinas, assinaladas pelo plástico. No trote tépido da cúpula, bem antes de as mexericas vaticinarem o tráfego, já era possível vestir a praça sem que o cirurgião surja. É o alento da foca, o costume do alienígena.
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