O mundo é mesmo uma panqueca

panqueca

Ainda que se convoquem todas as minhocas da percepção, o que sustenta o alface se esfacela na forma de flocos. O mundo é mesmo uma panqueca, disse a cortina com brio inexpugnável, e ao revés. Incontáveis nódoas inusitadas dependiam do suco em sua totalidade mínima, já foi repetido. O mato corre contra a correnteza ilusória, e participa da sina do biscoito. O contraste de um tratado tétrico brilhou no meio dos quatro ou cinco litros correspondentes. Passando seus conceitos na torrada, ela acessou a ossada telepática bem de perto, e não custou uma piscadela reconhecer a clandestinidade. Era um costume cronológico, anexo à capacitação de mímicos. Três vezes e de volta, até que não mudasse nem mais de código, sempre alcançando a minúcia parcimoniosa. Conseguia quando era mais velho, agora o iogurte gasta a gangrena casta. Ela pendurou o desespero no cabide e conjecturou atônita: o terço tento não subverte mais remendos do que a esquina da banca, onde se come asfalto. Foi preciso os pescar do topo da estratosfera indômita, e por pouco não capotou com as belas letras e tudo, por noss’enhora d’Abadia. Sabia que toda trapaça é trapezoidal, e esperou o próximo, coçando a nuca contra o cume do mais alto monte. A louça não contava com nada, nem evitou a viscosidade atenta das tentações. Bastou um cisco para que o inefável se dissolvesse, pedindo à verdade que não sacrificasse o cachorro, o qual nunca foi acusado de ensinar álgebra. Há pelo menos cinco maneiras de contar até zero. Uma partitura preta encostou na condolência esquerda, e se misturou ao pranto, entrando por cima. Para nunca mais, e não há pressa.

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